Pedazo de partido, pedazo de campeonato, pedazo de equipo… ¡Que viva España, coño!
Sólo espero que no se pongan de moda los calzones de cuello alto que Iker Casillas y compañía lucían anoche en los vestuarios del Ernst Happel de Viena. Por mucho que le entusiasmen a mi admirada Angels Barceló…
Leo en 20 minutos que José Antonio Maldonado deja la tele, que se prejubila. El hombre del tiempo de mi infancia y adolescencia, ese señor tan discreto y con pinta de juerguista, el típico tío segundo que se desmelena en las bodas, se retira a los 64 años para disfrutar de su tiempo y dejar de contarnos cómo será el nuestro. Maldonado se suma a una lista, la del polémico ERE de RTVE, en la que ya se encuentran monstruos de la tele como Antonio Gasset, Cristina García Ramos, Pedro Erquicia y varias docenas de profesionales como la copa de un pino que han optado por sopitas y buen vino (es decir, unas condiciones de prejubilación que para sí las quisieran otros muchos funcionarios) a cambio de renunciar a lo que mejor saben hacer: tele. Cualquiera en su situación habría tomado, posiblemente, la misma decisión, pero me pregunto yo si los televidentes nos merecemos perder de vista a grandes como éstos y TVE se puede permitir el lujo de prescindir de sus servicios y su credibilidad. Sea lo que sea, que disfruten la vida. Se lo han ganado.
A falta de unos días para que medio mundo celebre con pluma o sin ella el Día del Orgullo Gay, me llega la noticia de que una prestigiosa marca estadounidense de salsas y condimentos va a retirar de la televisión británica uno de sus últimos spots en nombre de la decencia. La empresa ha tomado esta decisión tras recibir doscientas quejas procedentes de sectores que consideran el spot como “ofensivo” e “inapropiado”, según informa el diario The Guardian. Algunas de las protestas alegan que el anuncio de mayonesa no era “adecuado para los niños” y que ponía a los padres en aprietos a la hora de hablar sobre las parejas del mismo sexo con los más pequeños.
Manda huevos (lo siento, pero no me sale otra expresión) que a estas alturas alguien crea que por no mirar no se va a ver la realidad, que los niños de hoy en día van a asustarse de saber que dos hombres o dos mujeres puedan convivir e incluso tener descendencia… Pero una cosa es cierta, a veces, apetece boicotear marcas comerciales…
No, no pienso escribir ninguna novela ni aspiro a que tenga el nivel de “Crónicas Marcianas”. La frase que encabeza este post es del padre de las criaturas, de las dos, el libro “Eros, Thanatos y su puta madre“, y el programa de televisión que reinventó el concepto de telebasura, el insigne Xavier Sardá. El presentador ha concedido una entrevista al Magazine de El Mundo en la que habla de su libro, de la muerte, del sexo, del señor Casamajó, de la tele… Y la verdad, el libro apetece, incluso leyendo frases como la del titular. Porque un servidor sigue pensando que este hombre es un monstruo de la comunicación. En la radio, en la tele, con niños, sin ellos, con ancianos fingidos, en plató o viajando por el mundo. Sí, incluso fabricando mierda catódica, Sardá es un grande. Y eso tiene mucho mérito. ¿O no?
Histórico. Hasta 8.226.000 espectadores vieron anoche en directo la transformación de Bea en prime time, es decir, más de un 40% de la audiencia del momento, lo que convierte al capítulo emitido ayer en el más visto desde 2004, sólo superado por los 8.484.000 que vieron “Aquí no hay quien viva” y por encima de los 6.601.000 que vieron el final de “Betty, la fea” (la original colombiana) en marzo de 2002.
Atención al vídeo. Los que vivan en la capital reconocerán la plaza de Pontejos, a tiro de piedra de la Puerta del Sol. Pero el grupo de féminas alteradas que cacarea en la calle no discute por el precio de los hilos y botones del mítico almacén mercero allí sito, no. Son las reporteras (¿por qué habrá tanta mujer dedicada a esta tarea?) apostadas a la salida del cercano Teatro Albéniz (condenado a muerte, por cierto, por la lideresa Aguirre) y que, a falta de otro famoso que echarse al micro, optaron por preguntar por sus miserias amorosas a Pilar Rubio, la reportera de “Sé lo que hicísteis”, ese bellezón sin paliativos al que Almodóvar debería consagrar de una maldita vez como la pin up que el cine mundial necesita. Vean y opinen. A veces, dónde las dan, las toman.
Pasar de cuartos no sé si pasarán, pero hay que ver el juego que está dando la tontería a los publicitarios… Los últimos, los de Nike, que han contado con los torsos desnudos de Fernandito Torres, Pujol, Fábregas, Sergio Ramos e Iniesta para su último (y brillante, todo sea dicho) spot. ¡Venga! ¡Toma cuerpos!
Dicen de la flema británica, pero tela la galáica… Que se lo digan si no a Daniel Rodríguez Martín, un vecino de A Estrada (Pontevedra) famosísimo en su casa a la hora de comer por trabajar como presentador junto a su hermana Beatriz en la televisión local Estrada TV. Los Rodríguez se convirtieron ayer en protagonistas de su propia exclusiva al ser agraciados con el Euromillón. Por el boleto que compraron a medias, por tan sólo 2 euros, recibirán la cantidad de 388.510,06 euros, según cuenta la prensa de hoy.
Los dos hermanos dieron a conocer en directo y -por supuesto- en primicia, la noticia de que ellos eran dos de los europeos agraciados con el premio tras el sorteo del pasado viernes, pero lo hicieron con una frialdad que asusta. Vamos, que cualquiera diría que la cosa no iba con ellos, pero acababan de convertirse en millonarios y como si nada. ¿Reaccionarían igual Lorenzo Milá, Matías Prats o -por tirar de memoria histórica- Jesús Hermida? Sospecho que no…
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