Cuento de nunca acabar
es la serie “Yo soy Bea”,
un continuo desfilar
de chicas que ronronean
y con Alvaro flirtean.
Y Bea, sin rechistar
pues lo suyo es aguantar,
que para algo es la más fea.

   Y, en este berenjenal
de chicas que devanean
y de Bea se cachondean,
aparece una fiscal
que muy pronto fiscaliza
de Álvaro la atención:
ya hay otra mujer en liza.
¡Locura de culebrón!

    La fiscal, Eva Marciel
(“Olga” se llama en la serie),
va un poco a lo que se tercie
en las cosas del querer
y, como está de buen ver,
eso que tiene ganado.
¡Vaya fiscal, mire usted!

   Álvaro un día la conoce
casi como por azar
e inicia con ella un roce
que, con el tiempo, va a más.

   Las cosas les casan mal:
Álvaro está algo remiso,
ella quiere un compromiso
algo más convencional….
    Olga busca así olvidar
un reciente desengaño
que le causó mucho daño
porque lo pasó muy mal.

   Olga tuvo mala suerte
mas no en lo profesional
sino en lo sentimental
donde no mandan las leyes.

    Al fin, se va a enamorar
-son los gajes del oficio-
del hombra al que ha de acusar
en un inminente juicio.

    La vida te da sorpresas
y no  les busques razones.
¡Suerte que en la sobremesa
tenemos los culebrones
que despejan la cabeza
de tantas preocupaciones!

    Chica muy corta de luces
se enamora de un tío malo
que le hace muchos regalos.
Empiecen a hacerse cruces.

   Una vez más está claro:
todo aquello que reluce
no es oro. Y el oropel
juega un perverso papel
porque te engaña y seduce
y, al final, así te luce:
el engaño te conduce
sin darte cuenta…al burdel.

    La prostitución de lujo
ejerce un perverso influjo
en determinadas filas
de chicas con un rebujo
de vocación de pupilas,
cuando se andan con tapujos
y no se ponen las pilas.

   Señores, éste sí que es
un culebrón de  verdad,
pero un culebrón al bies
donde hay morbo en cantidad.
    En él todo es predecible,
simple, poco interesante,
y,a veces, se hace insufrible
por lo desilusionante.

   Pero siguen adelante,
de la audiencia con permiso.
¿No creen que es indignante
decir de forma tajante
“Sin tetas no hay paraíso”?
    (Perdónenme aquí un inciso
que me tengo bien ganado:
creo que algo está envenenado
en este insípido guiso
zafiamente titulado.

    Serie de malos y buenos,
y para mentes muy cortas,
serie que merece palos
…para quienes la soportan.
    Los malos sonlo a rabiar,
y los buenos son tan buenos
que más bien parecen tontos
o de eso tienen un pronto
que no se puede aguantar.

    Si la muerte tiene un precio,
también lo tiene la fama:
 quien se sube a ese trapecio
no ha de andarse por las ramas
sino atarse bien los machos
de la popularidad,
puesto que de ella un empacho    
letal puede resultar.

    Si se juntan fama y muerte,
el infierno de su gloria
se convierte en triste suerte
y en lastimosa memoria.

    Con la muerte de Heath Ledger
ha surgido lo polémica
que pone sobre el tapete
la necrofilia cinéfila.
    Él, que se fue en plena gloria,
llevó clavada la espina
de haber subido a la noria
infernal de la heroina.

    Cadáveres exquisitos
tiene la historia del cine,
historia que se define
por un aluvión de ritos
que confluyen y terminan
y, entre recuerdos, culminan
en la creación del mito.

    Kart Cobain y River Phoenix
Y Brad Renfro y James Dean
corrieron similar suerte,
tuvieron similar fin:
Jóvenes que se han marchado
cuando el río de sus vidas
todavía estaba encarando
las iniciales crecidas.

    Muchos son juguetes rotos
por las furias de la droga
que arrasa cual terremoto
y ahoga como cruel soga.

    Rebeldes sin otra causa
que vivir en la utopía
de su propia idolatría,
más con prisa que con pausa
crece hoy su mitomanía.   

  
  Que las plantas son melómanas
lo hemos oído muchas veces:
no es afirmación anómala
decir que mejor te crecen
si, además de con buen clima,
con la música las mimas
(el silencio las achanta
y los ruidos las espantan).

   Expertos surcoreanos
dicen ahora que el arroz
es un melómano nato
y crece mucho mejor
cuando le ponen a diario
música, aunque sea de rock
por más que el experimento
que ellos pusieron en práctica
se ha limitado a conciertos
sólo de música clásica.

  Y hasta afirman los expertos
en esa práctica noble
que al arroz llevan al huerto
las sinfonías de Beethoven:
se basan en que dos genes
del citado cereal
se activan al oír las notas
del compositor genial.
  
   Y concluyen que el sonido
puede ser la solución
de la luz al poderío
como gen regulador.

  Criado con esta táctica,
aseguran que al arroz
hasta la música clásica
le aporta un mejor sabor.

   Con el “arma” del sonido
de una bonita tocata
las técnicas de cultivo
saldrán mucho más baratas.

  En época de escasez
como es la de nuestro tiempo,
el remedio puede ser:
¡Venga! ¡Música, maestro!

     Por fin se acaba “El Tomate”,
programa con más dislates
que buena imaginación.
Jorge Javier y la Alcayde
no dirán más disparates:
vayan cogiendo el petate
y ¡ hasta mejor ocasión!

   ¿Con ellos pegó el cambiazo
la prensa del corazón?
En mi modesta opinión
lo que dieron fue un zarpazo
a la buena educación.

    La gente empezó a cansarse
y les fue dando esquinazo,
Telecinco llegó a hartarse
y  les llegó el batacazo.

    Yo ya sé que es un mazazo
que, sin darte explicaciones,
tomen unas decisiones
y te borren de un plumazo,
porque esto ha sido un portazo
delante de sus narices
por sus múltiples deslices,
por sus múltiples bandazos.

    El programa tenía chispa
mas se les mojó la pólvora:
quien siempre ejerce de avispa
tiene una salida incómoda.

   Era un programa polémico
y harto sensacionalista,
había en él pánico escénico
y una intención tremendista
pues se salían de pista
con intencionado estrépito.

    Jorge Javier ha anunciado
que habrá gran traca final
pues contarán lo que antes
decidieron no contar.
    (Si, más que por lo que dicen,
valen por lo que se callan
y ahora contarlo deciden,
ya no van a valer nada).  
  
    Al final, yo me arremango
(no porque me manche el fango)
y pongo fin a estas rimas
-que sé que algunos estiman-
con un popular fandango:
     “¿Qué culpa tiene el tomate,
que está tranquilo en su mata,
que venga un tío malaje
y lo meta en una lata".

     Viento en popa, “Los Serrano”
prosiguen su singladura.
Son la serie que más dicen
y dicen que hay para rato.

     Y, al frente de “Los Serrano”,
ahí sigue Antonio Resines
a quien todos lo definen
como un viudo timorato
al que le da un arrebato
cuando llega Jaydy Michel
(ésa que no rompe un plato):
     Jaydy-“Celia” tiene olfato
y a “Diego” empieza a acosar
porque lo quiere sacar
de su largo celibato.
     No lo logra de inmediato
pero le meta en la harina
del deseo, cosa fina,
y lo deja turulato.

    La culpa de lo que pasa
en la serie “Los Serrano”
-y esto no lo digo en guasa
pues es claro y meridiano-
la ha tenido Belén Rueda
cuando la serie dejó:
al seguir otra vereda,
se dio el cambiazo al guión
y, de buenas a primeras”,
“Diego” viudo se quedó.

   Como un viudo normalmente
es algo muy aburrido,
se le buscó urgentemente
una mujer de tronío
que le lanzara de frente
las flechas de un tal…Cupido.

    Pero es cosa diferente
que Diego, que es buen partido,
sin dudarlo y de repente
se haga de Jaydy marido.
puesto que ahí están sus hijos,
que son muy de piñón fijo.
declarándole la guerra
de una manera gamberra
a una “Celia” enamorada
a la que “Teté” no traga.

   ¿Dejará un día de ser viudo
y estrenará nueva vida
o perderá la partida?
“Diego” lo tiene muy crudo.

    Este año Eurovisión
va a bajar otro peldaño
y hasta puede ser el año
de su desaparición.
    Se va a poder presentar
todo el que le venga en ganas.
Tómense una valeriana
pues pueden hasta flipar.

    Una de las candidatas,
de todos para desgracia,
lo será Malena Gracia.
El tiro por la culata
a todos  nos va a salir:
Malena es una patata
que por nada se recata
y sólo sabe exprimir
la morbidez de sus curvas,
más propias de un striptease
que conturba a cierta turba
que relincha cual rocín.

    Malena, actriz y cantante,
(¿y qué protagonizó?
¿Fue candidata a algún Grammy?
¿En qué teatro actuó?)
es toda una diletante,
y, que sepamos, hasta ahora
un trío sexy formó
con Yola, la exuberante
y la maciza Monroy,
y lo formó en mala hora
porque aquel trío acabó
cual rosario de la aurora.

    Después, sí: triunfo con “Loca”,
un disco cabaretero,
que le vino cual bicoca
pues ganó mucho dinero.

   Para Eurovisión presenta
el tema “Un poquito más”.
Yo pregunto:¿más…de qué?
¿De escote..o proximidad?
Ella lo intenta aclarar:
“Un poquito de sabor
y un poquito de calor”.
Pues alguien se va a abrasar.

   Dentro de la chabacano
¿no sería Dinio mejor?
Mas…no me había percatado:
Dinio es que…no es español.
Y, además de ser cubano,
al fulano le han trincado
robando un televisor.

    De raza le viene al galgo:
 su padre un buen galgo era
y, de la palabra hidalgo,
su voz hoy todos veneran.

    Siete mil informativos
lleva sobre sus espaldas:
todo un record que se salda
sin más ni más…paliativos,
y sin otros aditivos
que el rigor que le respalda.

    Son ya treinta y tres los años
que Matías lleva en antena,
siempre alejado de apaños,
sintiendo vergüenza ajena
de quienes entran al trapo
de una coba que adocena
y que tiene por condena
tragarse miles de sapos.

    Matías no juega al engaño:
su respeto por la audiencia
es eje de su conciencia,
y abjura de la tendencia
de irse por los aledaños
de halagüeñas influencias.
Y eso requiere redaños
y mucha clarividencia.

   Su furte es la independencia,
y su baluarte, el rigor.
El secreto de su audiencia
es no andar, de flor en flor,
picoteando en la tendencia
turbia del embaucador,
sino sacar el sabor
que brota de la noticia:
algo que con gran pericia
descubre el espectador.

   El auténtico secreto
-y ese profundo respeto
que hoy infunde Matías Prats-
es que el tono de su voz
suena a credibilidad.

      Dos programas parecidos
han montado una tangana
de padre y muy señor mío
y, en una lucha sin par
que han entablado con ganas,
se han comenzado a tirar
los trastos por la ventana.

     El uno es “Tienes talento”,
el otro es “Tú sí que vales”.
La cosa, en estos momentos,
puede ir a los tribunales.
  
   ¿Llegará la sangre al río
o enfundarán las espadas?
¿No creen que todo este lío
al final quedará en nada?
Yo me huelo la tostada
de que tanta ebullición
es como una bocanada
de mutua autopromoción.
Tengo esa corazonada.
Sí, me da esa sensación.

   Unos señores presentan,
otros señores actúan
y un jurado los puntúa.
Y  ahí se termina la cuenta.
Señores¿ dónde está el plagio
en esquema tan manido?
Lo único que hay es contagio
de algo muy visto y sabido.

   
Es para tirar cohetes.
Tienen parecido son,
 idéntico tenderete
y no son la panacea
ni el colmo de la inventiva
por más que, sea como sea,
provoquen esta diatriba.

   No sé quién tiene talento
ni sé quién vale o no vale.
Lo que sé es que, de momento,
ahí están, dale que dale.
    Concursos de estas hechuras
los hemos visto mil veces
y a estos dos les falta altura.
Eso es lo que me parece.

  
     El amor de una mujer
hizo que se enemistaran
Eric Clapton y Micke Jagger:
ésa mujer era…Carla,
quien muy pronto puede ser
Primera Dama de Francia.

    Lo cuenta en su biografía
Clapton. En ella proclama
que Carla Bruni tenía
como una varita mágica
que convertía en deseo
el fulgor de su mirada

    Cual “devoradora de hombres”:
así es como la retrata
el guitarrista genial,
que, incluso, no se recata
en decir abiertamente
que su amor lo obsesionaba.

     “Tenía sólo veintiún años,
tenía  una melena larga,
y lucía un aire asiático
y unas mejillas muy altas.
Fue nuestra historia de amor
acelerada y romántica”.

     Pero un día en su camino
Micke Jagger se les cruzaba
y sin Carla se quedó
el genio de la guitarra.

    Pasaron casi veinte años
y ahí sigue radiante Carla,
a la sombra del amor
del Presidente de Francia.