¡Bochornoso el espectáculo
de la gran final de OT!
Pasmosa fue la cutrez.
de semejante cenáculo.
   ¡Cómo sería…que Risto
de modo poco cortés
decidió salir por pies
ante tamaño imprevisto!

    Ciertamente yo lamento
la especie de linchamiento
que sufrió la ganadora.
Vivió hasta un confinamiento
cuando salió vencedora.

    Todo fue de muy mal gusto,
de venganza con regusto
para más triste remate.
¡Aquí sí que hubo…”Tomate”!
    El plató se convirtió
en una jaula de grillos
y todo tenía un color
y ambiente de mercadillo.

    Jesús Vázquez fue de estrella
y, al final, salió estrellado:
indeleble es ya la huella
de bastedad que ha dejado
porque perdió los papeles
por su actitud con Virginia:
falló en todos los niveles,
rayó casi en la ignominia.
    A Jesús Vázquez le faltan
dosis de ecuanimidad:
en él lo que más resalta
es siempre al veleidad,
y, a veces, cuando se exalta,
rezuma vulgaridad.

    Es triste que un gran programa
-porque alguna vez lo fue-
haya perdido la trama
y el tono de sensatez,
y se haya vuelto amalgama
de patente ordinariez
y de veta chabanaca. 

    Bajo la falsa moneda
que, simulando alertar
-y, a la vez, justificar-
a las que entran en la rueda,
que a la prostitución lleva,
y no tienen marcha atrás
pues no hay posibilidad
de desandar la vereda,
Antena 3,recordando
“Sin tetas no hay paraíso”,
ofrece un similar guiso
cocido en similar fango.

    “700 euros: diario
de una call girl” es la serie
cocinada a la intemperie
de un tufo prostibulario.

  Éstos son sus ingredientes:
la joven enamorada,
que se siente traicionada,
precisa dinero urgente
y la lleva la corriente
del resplandor y del lujo
con sus irresistible influjo,
casi de forma inconsciente.
    Y el proxeneta de turno,
que, diabólico Saturno,
finge de ella enamorarse
y sólo va a aprovecharse.

    Y están los viejos pendejos,
que, para hacer suyo el guiso,
intentan ponerle un piso
y, encima, le dan consejos.
     Y están las otras “pupilas”,
que, bien puestas ya las pilas,
la situación tan penosa
le pintan color de rosa
con falaces retahílas.

    Bajo ese falso barniz
de querernos demostrar
que es triste ser meretriz
de un lujoso lupanar,
la serie se regodea
con escenas de fornicio,
presentándonos del vicio
el colmo y…la panacea.

   Bajo ese falto interés
de intentos educativos,
lo que ofrece Antena 3
es simplemente lascivo.
Y a mí me parece bien.
Pero creo que es tontería
-además de hipocresía-
que lo intenten esconder.

     Psicóloga mexicana
monta viajes especiales
para tipos depresivos
en los que inculca las ganas
-el método es curativo-
de hallar su media naranja.

    Algunos desaprensivos
ya le zurran la badana
y la llaman Celestina
y burda casamentera
pues les huela a chamusquina
esa tendencia viajera.

    Pero ella, especializada
en asuntos de parejas,
no se detiene ante nada
y, hasta muy emocionada,
dice en plan de moraleja:
“Mientras viajan, se cortejan
y su soledad espantan”.

    Solteros empedernidos
y asqueados divorciados
descubren así un Cupido
diferente e inesperado.

    El fin no es emparejarlos:
se trata de divertirlos
y, a la postre, convertirlos
de seres introvertidos
en tipos ilusionados.

     El viaje ofrece un programa
en que hay fiestas de disfraces
y detalles perspicaces
que componen una trama
y una curiosa amalgama
que invita a  dejar a un lado
las absurdas obsesiones
propias de las depresiones.

    Todo está muy estudiado
y todo está tan medido
que, en un instante, Cupido
puede lanzar su flechazo
para el que no habrá rechazo.

    El resto ya es añadido:
el camino está trillado
cuando Eros ya se ha encendido.
Y el final…está cantado.

    Intolerable el desplante
que a una Virginia triunfante
le dieron sus compañeros,
vengativos cicateros,
faltos de toda elegancia
e ignaros de la importancia
que tiene el saber perder,
justo porque en la Academia
existía una epidemia
de falta de educación,
reinaba la disensión
y había muchas zancadillas,
desencuentros y rencillas,
siempre a la orden del día,
cosa que a mí no me extraña
conociendo la calaña
de aquel que la dirigía.

    Hubo mucho mar de fondo
y faltaba seriedad.
Se adivinaba un trasfondo
de cierta vulgaridad.

    El concurso musical
se convirtió en “Gran Hermano”
y se les fue de la mano.
Sí, Watson: elemental.

    Finalmente sucedió
lo que se veía venir.
Lo que podía ocurrir,
a la postre aconteció
y es que….Virginia ganó.

    El público decidió
que fuera la vencedora.
Yo no la vi ganadora
pero es forzoso aceptar
el fallo firme y serrano
del público soberano.
Lo demás es desvariar.

    Que se haya marchado Risto
harina es de otro costal
aunque pareció fatal.

    ¿Lo hizo para darse el pisto
..y lo tenía ya previsto?
Eso a mí ya me da igual
porque estaba más que visto
que alguna tenía que armar.

    Mani, una mujer esclava,
hoy contra todo un Gobierno
tiene una lucha entablada
para salir del infierno
en que la tienen cerrada
unas leyes desalmadas,
que provienen de un averno
de  costumbres infrauhumanas.

  Hadiyatou Mani un día 
Cuando tenía doce años,
como esclava fue vendida
y recorrió los peldaños
y la infamia y la ignominia
de una violación continua
perpetrada por su amo.

    En Níger la esclavitud,
oficialmente abolida,
sigue estando consentida
y es, en vida, un ataúd
en que viven sepultadas
las mujeres condenadas
a llevar esta cruel cruz.

    Entre un marido al que ama
y un ex amo al que detesta,
Mani contra el mundo clama
y alza al cielo su protesta
porque no encuentra respuesta
pues nadie escucha su drama.

    El ex amo la reclama
y, en su senectud babosa,
argumenta que es su esposa
y con desprecio la infama.

    Y su marido legal
-una ley que es teoría:
en Níger la villanía
se impone, aunque sea ilegal-
tras estar encarcelado
por amar a su mujer,
la quiere recuperar
con la fuerza de la ley.

    En octubre, un tribunal
habrá de dictar sentencia.
Manu se arma de paciencia
porque tiene la esperanza
de que pronto la balanza
se incline hacia la cordura,
condenando la locura
que se aferra a lo tribal,
y puede recuperar
lo que un día la arrebataron
y con saña conculcaron:
su perdida libertad.

     Frágil cual la flor de lis
y aspirante a mequetrefe,
de la Academia fue el jefe
aunque es un chisgarabís.

    Llácer estuvo en un tris
de cargarse esa academia.
Con esa cara de anemia
no creo que le den un bis.

    Llácer es insoportable,
es francamente insufrible,
es el Yeti abominable
y es un tipo imprevisible,
que no resulta creíble
y al que se le ve insaciable.
   
    Considero lamentable
que mandara en la Academia
pues dejó allí una epidemia
de insolvencia.¡Intolerable!

    Pienso que ni él se creía
que iba a verse en este viaje,
y talmente aparecía
como un pulpo en un garaje.

    Igual que a un tonto una tiza
o a un perro una longaniza,
a Llácer lo que le gusta
es pegarnos la paliza,
y lo que más le disgusta
es no encontrarse en la liza
de chupar cámara a tope
con ese “look” de miope
y una pose que es postiza
y con lo “gay” fronteriza.

    Agobia su verborrea
semejante a una diarrea
mental, que nadie digiere
y él en todo se interfiere
tan sólo porque le vean.
  
     Se subió al carro de Risto
pues sabía que en ese carro
estaba todo el cotarro,
y es que Llácer  es muy listo,
es hábil y aprovechado:
lo tenía todo previsto
de un modo muy descarado.

     Llegaron los malos tiempos
para “La que se avecina”,
la serie que se encamina
-muy adversos son los vientos-
a su desaparición.
     Después de muchos intentos
de llenarla de emoción,
fracasaron los inventos
y ahora llegan los lamentos:
al final, no funcionó.

     Creo que a José Luis Moreno
se le fue un poco la olla:
hay demasiado relleno
y mal urdida tramoya
en “la casa de la Troya”
con la que sustituyó
de pronto a “Aquí no hay quien viva”,
una serie que triunfó
y en la que se consagró
de forma definitiva
como inefable portero
-”un poco de por favor”-
ese Fernando Tejero
que después se encasilló
y hasta perdió un poco el norte
pues  se aficionó al deporte
de aceptar, como aceptó,
papeles del mismo corte,
y en nada se nos quedó.

    Pero me estoy desviando
de la que era mi intención
y es que…están degenerando
-creo que sin remisión-
los de “La que se avecina”,
y la cosa no es cuestión
de, con el firme propósito
de granjearse la audiencia,
caer en mil despropósitos
y otras mil incongruencias
inventando situaciones
tan claramente irreales
que, para colmo de males,
no producen sensaciones
ni de chispa ni de gracia:
son tamañas tonterías
y de tanta ineficacia
y tanta majadería
que- lo digo de verdad-
a nadie debe extrañar
que el público no se ría.

   Madeleine: caso cerrado.
Se cerró en falso una herida
que al cielo sigue clamando
mientras desaparecida
siga Madeleine estando.

    No puede cerrarse un caso
que a un criminal deje libre
y hunda al mundo en un fracaso
de tan horrendo calibre.

    Madeleine fue un día borrada
de la faz de nuestra Tierra
mas nos dejó una mirada
de transparente inocencia.
    Y esa inocencia bendita
justicia sigue pidiendo
mientras yo estoy maldiciendo
la sinrazón cainita
que el mundo está recorriendo
a lomos del mal, que irrita
y socava los cimientos
del bien, y cierra la espita
vital de los sentimientos.

    Nadie podrá estar tranquilo
mientras Maddie no aparezca.
El mundo ha de estar en vilo
hasta no encontrar el hilo
que deslíe la madeja
de horror, de pena y de espanto,
desolación y quebranto
que tal sin razón nos deja
como una negra madeja
de sufrimiento y de llanto.

    Maddie, Maddie ¿por qué y quien
de ti se fue a deshacer
tras haber visto tu cara,
tras haber visto tus ojos
tan brillantes como el ámbar,
tan azules como el cielo,
tan alegres como el alba?

    
    Un misterioso donante
de los Estados Unidos
por sorpresa ha remitido,
muy contante y muy sonante,
la cifra fuera de serie
de cien millones de dólares
a un pueblo de estibadores
a orillas del lago Erie.

   La noticia de este “saldo”
que nadie podía soñar
adelantó el aguinaldo
que se da por Navidad.
 
   Les vino de caramelo
a toda la vecindad,
llegó cual caído del cielo
como si fuera el maná.

  Por el momento se ignora
la identidad del donante,
si es señor o si es señora,
si es un simple visitante
o si ha sido residente.
Pero lo que queda claro
es que  o conocía a la gente
o era un personaje raro.
  
   Raro sí tenía que ser
porque en los tiempos que corren
nunca suele suceder
que alguien viene y te socorre
por las buenas y te suelta
de golpe y así, a la vuelta,
con cien millones de dólares.

   Claro es cual la luz del día
que a los habitantes de Erie
sin comprar ninguna serie
les tocó la Lotería.

    Donde va, va el alboroto,
va la escasez de recato
y está ausente lo sensato,
mas, aunque es juguete roto,
tiene cuerda para rato
pues su voz es prodigiosa
y su arte, puro arrebato.

    Su vida es siempre azarosa
y, en momentos, licenciosa
sobre todo si entra al trapo
de sustancias peligrosas
que hacen de la mente harapos

   Winehouse es esa diosa
fatal de lo no correcto,
es un estado imperfecto
en el que subsiste airosa.

Tiene un “look” irreverente
con un toque de imprudencia
y una dosis de inconsciencia
que la vuelven diferente.

   Fanática del tatuaje,
en el mapa de su piel
hay signos de miel y hiel
son el más vivo bagaje
que certifica un paisaje
de ceniza y de laurel,
que de su vida es cartel
y de su  esencia equipaje.

    Amy en “Frank” y en “Back to black”
sus sentimientos desnuda
de la manera más cruda
y de una forma brutal.
Desvela inseguridades,
sinsabores y adicciones,
sus miedos y veleidades
y sus maltrechos amores.

    Icono de mucha gente,
Winehouse va por la vida
con su voz hecha un torrente
que es su luminosa herida.