Lo de DEC fue lamentable.
Lamentable francamente.
Execrable y deplorable,
falto de ética e indecente
es filmar la detención
de un convicto delincuente
con el que antes se pactó.

    Yo no sé si Matamoros
de ello se benefició.
Sea como fuere, deploro
la  reprobable actuación
que Antena 3 ha tenido
pues con ella ha cometido
tremenda equivocación.

    Parece que vale todo:
Con tal de ganar audiencia
se meten en cualquier lodo
con la mayor desvergüenza.
    Y no les causa rubor
sacar provecho al delito.
 A la 3 le importa un pito.
¿Dónde han dejado el pudor?

    Creyeron cual papanatas
que Coto iba a suicidarse.
Con semejante bravata
los tuvieron de corbata.
Tardaron en enterarse
de que les tomaba el pelo
y picaron en su anzuelo.
Coto intentaba lucrarse
y, el colmo de la indecencia,
ellos iban a forrarse
incrementando al audiencia. 

 Ha sido todo funesto.
La ética profesional
se vino abajo con esto
de una manera total.

    A las puertas del presidio
esperan al condenado
y no han filmado el suicidio
porque no se ha suicidado.

    Dicen que van a pagarle
lo que les debe a sus hijos,
y después van a llevarle
al vergonzoso escondrijo
del plató, en que contará,
en rigurosa exclusiva
-será exclusiva mundial-
cómo le ha ido la vida
en la cárcel de Aranjuez
de la que puede salir
con la mayor rapidez.

      Para bien o para mal
es Telecinco el canal
experto en charcutería
(léase teleporquería
y mejor se entenderá).

    Hay entre sus personajes
un variopinto bagaje
de pura telebasura
y de muy dispar textura.
 

Está Yola Berrocal,
que cualquier ataque afronta
detrás de su pectoral,
medio haciéndose la tonta,
y es que, a veces, se hace un lío
y se coge sus disgustos:
tú le dices “mucho gusto”
y responde: “el busto es mìo”.

  También está Pipi Estrada,
el rey de la cornamenta,
que ante ninguna andanada
su boca se está callada
pues, si se calla, revienta.

   De Miriam Pipi quería
convertirse en Pigmalión
pero ella se resistía
y, al final, le dio plantón.

La estrella es Belén Esteban.
Los demonios se la llevan
cuando habla de campanario.
Ese nombre la subleva,
para ella es algo incendiario.
No pierdan de vista a Isaac,
el ex novio de Falete,
autentico petimetre,
que mejor hay que olvidar;
un personaje siniestro
que “vivió” un falso secuestro,
que es digno de recordar.

    Que Jorge Javier domina
el medio nadie lo niega,
pero que, a la vez, lo riega
de un tufillo de letrina,
fuera está de toda duda.
    “Sálvame” es la mejor prueba
de que, con fruición, se ceba
con actitud muy tozuda
en famosos en declive,
fauna a la que es muy proclive
porque es en el lodazal
donde se encuentra genial.

   Ha encontrado ese filón
 y con éxito lo explota
sin proponerse otras cotas.
Él se ciñe a su guión
y así conquista a la audiencia
,adicta a la pestilencia
de los asuntos que trata.
(La audiencia aquí se retrata:
se hace adepta día a día
a la teleporquería
de la forma más cegata.

    Mas lo que hace lo hace bien
como un perfecto pocero:
domina el estercolero
manteniendo la sartén
bien cogida por el mango,
y así da pruebas de que es
absoluto rey del fango.

    Pero, haciéndole justicia
y olvidando su malicia,
habrá que reconocer
que esto no es “Aquí hay tomate”
porque ahora Jorge Javier,
junto a tanto disparate,
pone una pizca de gracia
y un mínimo de falacia
en medio de sus dislates.

    Decía que iba a suicidarse
-lo decía sacando pecho-
y, realidad fue..a tatuarse.

  ¿Por qué elegiría Tailandia
cuando lo podía hacer hecho
mismamente…en Disneylandia?

    No da puntada sin hilo
y a la tele tuvo en vilo.
Se cree sus propias mentiras,
se abrasa en su propia pira
y, a la vez, toca la lira
de sus excentricidades
y sus mil calamidades.

    A los buitres de la tele,
que adivinaban carnaza,
les ha dado calabazas
..y les ha entrado el telele.

    Ciertamente yo deploro
la actitud de Matamoros,
quien carece del decoro
de enfrentarse un día a sí mismo,
y avanza por el abismo
del más brutal deterioro.

     Hizo mutis por el foro
destructivo de la droga,
que es en su cuello una soga
que, cual cascabel sonoro,
va anunciando que su vida
tiene una incurable herida
y un patético desdoro.

    Coto es muy inteligente
mas no acierta a darse cuenta
que eligió la muerte lenta
de esa grave enfermedad
que produce la adicción
y, si no pone los medios
para un rápido remedio.
no va a tener solución.

    Y ciertamente es de pena
que, dejando su escondrijo,
 hoy prefiera ir a la trena
porque se niega a pagar
lo que les debe a sus hijos.

    ¿Puede un excesivo busto
a su legal propietaria
ocasionarle un disgusto
de una forma innecesaria?
   Si casi como en bandeja
una decide mostrarlo
¿justo es que salga con quejas
si alguien decide mirarlo?
  ¿Cree usted que desvaría
quien saca al escaparate
su más bella mercancía
y comete el disparate
de enfadarse si la miran?

    Todo esto viene al hecho
de que allá en Nueva Zelanda
se montó una zarabanda
cuando una mostró su pecho
-tenía todo el derecho-
casi libre de ataduras
y alguien la tachó de impura
(se dice que por despecho).

    Uno, con tufillo inmundo,
dijo con voz de enviciado:
“Su escote era más profundo
que el cañón del Colorado”.

   Todo ocurrió en un casino.
Ella estaba en la ruleta
y, de pronto, alguien vecino,
armado de mucha jeta,
miró de forma indiscreta.
  
    Dijo el croupier: “No va más”.
Creyendo que iba por ella
pues…se empezó a mosquear
y saltó como centella.
    Después, el jefe de sala
la echó fuera del local:
La exuberante chavala
distraía al personal
…y a algún que otro jugador
que, por admirar su busto,
le estaba perdiendo el gusto
a la ruleta en cuestión.

    Todos eran puritanos
que, anclados en sus ideas,
actuaron como villanos
con la pobre “Mari-peras”.
 
   ¿De los carcas el disgusto
y lo que les causó daño
era el busto por el busto?
¿O era su enorme tamaño
lo que les produjo…el susto?

  Ximo Rovira no tiene
la que tiene Cantizano,
y creo que no le conviene
sustituir al gaditano
porque la gente compara
y, al final, resulta odiosa
la comparación, que es cosa
que no mide por la vara
estricta de la justicia,
y encierra a veces malicia
si en otras cosas repara.

    Ximo Rovira empezó
con aquel programa, “Tómbola”,
que fue el que estrenó la fórmula
de la “tele-corazón”.

    Comenzó de pionero
en la tele valenciana,
y ahora Antena 3 lo llama
para hacer de telonero,
mejor dicho: sustituto
del ínclito Cantizano,
que pasó todo el verano
reponiéndose del susto
y el soberano disgusto
que, de pronto, se llevó
el día en que se enteró
de que pudo ser objeto
de una presunta agresión,
tema en el que no me meto.

    Ximo trató con gran mimo
el tela del corazón.
Con auténtica pasión
libó en ese fino limo
que hoy es la telebasura,
que no entiende de mesura
y que llama información
al cotilleo puro y duro,
que actúa como cianuro
en nuestra televisión.

   La misma cara de bueno,
que nos pone Cantizano,
cuando ambos pisan el cieno
la pone Ximo Rovira.
Los dos la misma sonrisa
y el mismo porte serrano.

   Y, cuando hay un tema ingrato,
los dos tienen la creencia
y la sutil apariencia
de que nunca han roto un plato.

   Un restaurante alemán
ha patentado un invento
que mola que ni les cuento
para quien quiera fumar
sin tener que abandonar
el bello establecimiento
en que rige el reglamento
de ni una calada dar,
lo que sería violar
la ley que con tanto tiento
y con tanto miramiento
tenemos que respetar,
aunque después los gobiernos
-falso es su fervor paterno-
además de persiguiendo,
sigan de impuestos cargando
a los que ven con recelo
puesto que aún siguen fumando.
 
    Volvamos al restaurante
y a su ocurrencia genial
que nos permite fumar
sin que haya que abandonar
lugar tan reconfortante,
y es que, llegado el invierno,
quien quiere un pitillo echar
se va a encontrar un infierno
no de fuego: de frialdad,
y claro es: quien  se resfría
se expone a una pulmonía,
lo que es mucho más mortal.

    Con tres simples agujeros
que se hacen en la pared,
ya no necesita usted
helarse en un ventisquero.
    Por uno entra la cabeza;
por los otros dos, las manos.
Con un poco de agudeza
ya se encuentra usted fumando
sin abandonar la pieza.
Después, a seguir cenando.
 
  
   Si la solución propuesta
no le acaba de gustar,
pues no vaya al restaurante
o ..deje usted de fumar.

    La estrella del Real Madrid
-léase: Cristiano Ronaldo-
tuvo, en sentimental lid,
un mallorquín aguinaldo
cuando, con certero ardid,
ligó a Nereida Gallardo.

    El famoso futbolista,
que siempre fue madridista,
lanzó a la joven sus dardos
y la bella mallorquina
se enamoró del bigardo
como nadie se imagina.

    El galáctico ligón,
que ve muy bien portería,
le dijo que la quería,
pero después la olvidó.
Y Nereida, despechada,
-es muy triste este cartel-
organizó la jugada
de reencontrarse con él,
y, al final probó la hiel
de que no le hizo ni caso.
Ahora llora su fracaso.
¡Penoso fue su papel!

    El terror de las defensas
es un rompecorazones.
Así lo afirma la prensa
y es que tendrá sus razones.

    Cristiano, que halla en el gol
el mayor de los placeres,
también es con las mujeres
un hábil goleador.

     Paris Hilton, sin embargo,
después de una noche loca
se fue un poco de la boca.
Ella es así: háganse cargo.
Dijo de él: “Es un encanto”.
Pero, como él la olvidó,
se arrepintió y remató:
“El chico no es para tanto”

    Permítanme que resalte
la fuerza, la gracia, el arte,
que, en “Los misterios de Laura”
derrocha María Pujalte,
convertida en policía
que pone cara de tonta
y los crímenes afronta
con perfecta maestría.

    Ella, sin darse autobombo,
es clavadita a Colombo,
detective despistado,
pero listo cual ardilla,
y, si veía una colilla,
concluía.”Aquí han fumado”.

    “Laura” es mujer de despistes,
nunca jamás va de lista
-y menos de ilusionista-
pero, aunque es frágil, resiste
y , si hay que insistir, insiste
cuando cree que hay una pista.

    A fuerza de ser realista,
“Laura” es todo lo contrario
a ese tipo visionario
al que llaman “mentalista”,
y que deja por los suelos
a todos los de su equipo,
y a mí no me gusta un pelo
pues no soporto a ese tipo.

    No sé si “Laura” es graciosa,
mas lo cierto es que cae en gracia,
que es la mejor de las cosas.
Y además muestra eficacia.

    “Laura”, señora normal,
para bien o para mal
resulta que es policía,
mas no tiene la manía
de creerse diferente
respecto a la demás gente.

   No se siente “superwoman”,
ni se busca antipatías
pues donde las dan las toman,
y huye de la egolatría.

   Tiene carita de buena
mas las caza siempre al vuelo,
al malo sabe dar cuerda
y éste pica en el anzuelo.

    Resultó que estaba muerto
aunque él lo desconocía,
y sólo lo ha descubierto
cuando se le ocurrió un día
ir a una entidad bancaria
a retirar un dinero,
y  le dijo una operaria,
muy de buenas a primeras,
que ahora oficialmente era
“canica en el agujero”.

    El, de golpe, se derrumba
al oír que estaba en la tumba.

    Lal Bahari: asì se llama
este hombre que clama y clama
intentando demostrar
que está vivo de verdad.

   Resultó que un tío suyo,
en un criminal chanchullo
le declaró un día por muerto
y se quedó con su huerto.

    Veinte años justos tardó
en que le dieran por vivo.
Su trabajo le costó
el ser de nuevo admitido
como un ciudadano más.
Llegó a cambiar su apellido,
asistió a su funeral
y hasta incluso había pedido
la pensión para su viuda:
la maldita burocracia,
lenta siempre por desgracia,
siguió teniendo sus dudas.

    Intentó ser detenido
pero no lo detuvieron,
pretendió ser perseguido
pero no le persiguieron,
se presentó a presidente
y tampoco lo eligieron:
él era un muerto viviente
al que ni caso le hicieron.

   Y después de veinte años
de continuos desengaños
al fin lo “resucitaron”
más no recuperó el huerto
este hombre al que condenaron
a pasar veinte años “muerto”.